Fantasmas hogareños

Los fantasmas del hogar nos dicen secretos y canciones que aun no sabemos escuchar. Un murmullo aqui y otro alla, nunca sabemos que es mentira y que es verdad.

Siento pena por los que se van, aunque no se si es mi ego, super-yo o algo más. Las noches pasan frías en el mes de noviembre, sientes la agonía de la ausencia y los latidos no correspondidos por allá por diciembre.

Te hiela la sangre, escribes una y otra vez el mismo párrafo, sin nadie alrededor que te hable. Esperas que las palabras te den aliento, pero en la soledad no recibes nada, solo vives del momento.

Los espíritus bailan sumamente mal, desde el rock y el merengue hasta el hardcore y el vals. Solo deambulan y tropiezan con viejas ideas y viejos amigos, siempre ahí en los pies es que el dolor pesa.

Han pasado noches enteras aullando como lobos, gritando como locos y hablando como tontos, sin embargo sus palabras no hacen mayor ruido que el de un bebe no nacido.

Hagan lo que quieran, silben, zapateen, o incluso lloriqueen, sin embargo para nosotros no existen, solo viven en el recuerdo fugaz de una memoria vivaz.

A ver que tal cae la nueva adición del pianito... a veces cuando no hay nada que decir solo podemos escuchar, a mi me resulta...

Con olor a espíritu adolescente

Al escuchar NIRVANA, hoy en día, siento que una nueva capa de cuadros, pantalones desgarrados, cabello largo y mal cortado, crecen sobre mi y de mi,

la desesperanza de la furia adolescente sale como una imagen del cometa "Halley" a manos de un fotógrafo joven e inexperto;

cada grito de Kurt, cada acorde de la guitarra y estallido de la batería hacen que mis rodillas se agiten con frenesí: es una memoria corporal tan exacta como nuestra posición sexual favorita.

Estar en un cuarto para insanos, ya saben... paredes acolchadas y saltar de un lado a otro, descargando las frustraciones de besos no dados, miradas robadas y de salidas no concluidas,

saltar y golpear mi cuerpo contra esas paredes al ritmo de Lounge Act, que cada lírica exhale desde lo más profundo de mis pulmones,

cada grito es solo una exclamación, ya difusa, por ayuda, hacia alguien que me escuche al salir de mi océano, ya un charco, de jóvenes rebeldías/frustraciones.

Hay un joven espíritu que rebota y estira los pliegues del corazón cada vez que oye Drain You, entre otras, y sí, aun huele a espíritu adolescente...

Crossroad

Every once in a while we find ourselves on the middle of a crossroad.

If we go North we may achieve something superb.

Going South may led us to a point where we ask ourselves: this is it?

Going East or West is a bit tricky you see? To one side you might me black and to the other white, but that doesn't mean you are good or bad, it's just different.

Giants

How do I buy a door big enough to fit in a giant named Time.

And if the door is huge enough I could also throw in Time's giant wife: Feelings.

This door has to be so big and so enormous that is has to bend the space-time-continuum so it can reach Time's long lost son: Past. Once they enter through the aforementioned door and reach him there, the door ought to be shut down... So Present (Time's actual son) can only peek through the door and whisper secrets and news to those across the door without being touch or seen.

Fluttering

They flutter, ram the walls, make us choke when we talk, they twist our tongues, shut down our entire system but in spite of all that, they make us feel great, alive, full of dreams and hopes.

Shall we set them free, smack them or just live with them throughout our whole lives, well... Time will only decide which is the right course for the butterflies to take.

It is not

It is not about the written poems, the unsung songs, the radiant blasphemy or the banal words;

when we choke on an uncivilized argument we feel the tiger roaring and slashing out,

slashing through layers, slayers, like a hitman with a bills right or a priest who can't find the inner demons he lost once but whom are waiting for im just across the glass.

It is not about the casual sex with the redhead woman you met while waiting for the hand of faith to tap you on the shoulder, it is not destiny, not a purpose,

it's just a random causality mixed and spiked with good luck.

It is not about the were's or was', we live in here and before is just a smoked-up cigar,

we see the ashes, we smell the ashes, we get dirty with them, but that is all that is: ashes

...and the butt of the old cuban is dim, smelly and almost dead.

It is that, and nothing else.